El gato centinela

Cae la noche, el día muere o nace, depende del tipo de animal con el que hables. La calle está en silencio, es una calle silenciosa tampoco se nota la noche en su voz. Por mi ventana entra la luz de lo que parece ser la luna, pobre niña, es solo la luz de las farolas contaminando el cielo, la luz creada para evitar el beso de los furtivos en la oscuridad, para evitar que los parques se conviertan en complices de deseos más allá de lo "políticamente correcto", sin embargo las puertas están abiertas, como riéndose de aquellos que no podrán sucumbir, de aquellos que tendrán que esconder sentimientos tabú.
Andando por aceras distintas, no se miran, no se hablan ni se tocan, el mundo los espía, espía su suerte y su felicidad frustrada por normas. Ella grita, vosotros también amáis, pobres hipócritas. Cruza su parte del camino y se agarra al culo de su novio, bueno de su amigo con excepción, mira atrás, un gato les observa fiel carabina de una pasión que debe estar bajo llave. Se gira enfrente de su compañero de ilegalidad, lo mira, no lo besa, pero le sonríe con cómplice pensamiento, sus ojos demuestran que la prohibición no existe para ellos, hoy no.
Cuando vuelve a casa, se tumba en la cama, mira la luz artificial de su luna particular entrar por la ventana y llora en silencio, sin lágrimas ni gimoteos, solo mira y llora. El mundo por fin duerme. El gato terminó su trabajo, ella está en casa y se siente mal, confundida, misión cumplida.
Sus alas se han roto, cayó el pájaro antes de volar. Estira la mano y observa el horizonte, el final de lo que le han dibujado en su pared para hacerla creer que no hay límites. Toca el gotelé azul. No hay más puertas para el final de la función, no es una película. Es el fin.

Sin titulo para su canción

Suena el teléfono, ese es el comienzo de su historia, lo ha pensado mucho y no sabe cómo empezar, dicen q los comienzos siempre son difíciles, pero ella odia más ponerle el título a sus... chorradas en papeles en blanco.
Suele hablar de ella en tercera persona, parece que cuando las cosas las dicen otros suenan menos estúpidas o simplemente menos avergonzantes (¿existe esa palabra?).
Hoy ha sentido envidia, una vez más, y amor, pero eso ya lo esperaba. Envidia de una calle extremeña, solitaria pero radiente de luz y se ha preguntado cómo se consigue eso. Ha sentido envidia de unas alas a ras del suelo, de unos pasos que ella misma sabe dar con distinto camino.
El amor en sus ojos, en su boca y lo que dice. Se agarra del pelo y se frota los ojos como quien siento que no es real, que es una tonta enamorada de una pantalla de ordenador, de un cd que suena una y otra vez, de un periodico de la semana.
Ha salido a la calle, su destino le espera, tal vez no sea el deseado pero es su destino, el que ella se creó. Confía en la suerte y la ayuda a que esta sea posible de alcanzar, porque en el fondo necesita tener el control de su vida, de sus horas, de cada pensamiento bueno y malo que azota su mente cuando se para a escuchar. "Si piensas en algo procura que sea bueno" se lo debe asique lo intenta. No es fácil. Y por la noche el incosciente gana y cae en profundo sopor de confusión y centros comerciales.
Y aún sigue sin título para su canción...

casualidad

Un dia más escribo por escribir. Tengo fe ciega en mis manos, ellas me salvan de esta locura que es el silencio, locura para mí que nunca sé estar callada cuando no tengo nada que decir.
Una idea ronda mi mente, la intento explicar pero no me sale, no hay nada para explicar, es una emoción, un miedo y, ¿cómo se explica eso?
La vida está tranquila y eso me asusta. La calma que sigue a la tempestad (creo que eso ya lo dije antes, empiezo a repetirme). Y esque nunca he sido feliz, es algo que se escapa de las manos, un suspiro, una insolación. A veces hay algo que se le parece, pero es pura casualidad, como decia Julieta Venegas.
La casualidad. Qué bonita me parece. La vida está llena de casualidades, de momentos irrepetibles, de trenes que pasan y que coges o no sin darte cuenta o los pierdas a sabiendas que es peor. ¿Quién será capaz de dejar marchar un tren? Yo no, ya no quiero más trenes perdidos. Puede que me monte en alguno que me lleve a sitios inesperados, puede que buenos, puede que malos, pero viajaré, viviré y soñaré con trenes que regresan sabiendo que no pasará, no me juzguen son mis sueños.
El mar me llama, lo oigo desde aquí y pienso en él. Se vuelve tan dificil vivir en el centro. Aunque no es tan malo, hay cosas, hay sensaciones, lugares y personas que no encuentras en la costa solo que estamos tan obsesionados con huir con cambiar, con empezar de cero que se nos pasan por alto.
Perdón por mi incoherencia, mis manos están cansadas y yo tengo miedo.
Miendo de qué. De perder y de ganar de que cambie el mundo si me muevo. Quisiera quedarme quieta, con los ojos cerrados, sin hablar, conteniendo la respiración y con un solo latido, bom, bom, bom y asi... sin que nada pasara, reteniendo en mí solo este momento, esta casualidad, solo para mí, solo para mí.

"Hoy el viento sopla más de lo nromal"

Hoy me he levantado deprisa. Deprisa porque no tenía nada especial que hacer y aún así me he levantado.
He soñado algo esta noche, pero ya apenas tiene importancia, solo cuenta que he soñado y que dormir me ha valido de algo.
Me cuesta respirar. He pasado la mañana sentada en frente del ordenador y la tarde delante de una aguja para no pensar, pero es lo que tiene ser mujer, que mis neuronas saben hacer demasiadas cosas a la vez.
Durante mucho tiempo me hice promesas de futuro, cosas que debía cumplir para ser feliz, era como un decalogo de lo que yo creia que podria hacerme inmune. Entonces tenia 14 años y no era mi mejor etapa.
Me pormetí que sería feliz, que la vida cambiaría, que sería... una mejor versión de lo que era entonces. Pero esas cosas no se cumplen jamás, la vida cambia pero las personas siguen siendo lo que eran.
"Cambiar de postura es solo cambiar de dolor", ¿lo habeis oído alguna vez?
La vida es una aventura: levantarse de la cama, salir a la calle y ser capaz de vivir, de vivir cosas nuevas o soportar la rutina es toda una aventura.
Hoy renaceré de mis cenizas, y saldré a la calle a vivir de nuevo, porque mi abuela me enseña todos los dias cuando pienso en ella, que la aventura hay que vivirla, que merece la pena ser valiente solo por un beso en labios que puede que ya no sepan darlos, ¿se podrá olvidar dar besos?

Mi perro

Estaba sentada en el parque. Iba con su perro, de raza, de muchas razas, pero de raza al fin y al cabo era su perro.
tenía muchas cosas en las que pensar, cosas que no quería pensar: qué pasará después de las prácticas, qué decidirá hacer después, qué iba a hacer ahora, pero solo tenía su imagen en la cabeza. Mira a Gordo, tiene las orejas levantadas, ha oido algo. Lo mira con el deseo de que ladre para poder recriminarle y así salir de sus pensamientos. Pero baja la cabeza y sigue caminado por el césped. Ve algo y lo empieza a morder. Se levanta, ese algo no le hará daño, pero aún así se lo quita, por hacer algo, por sentir el control sobre algo en realidad.
Una perra se acerca en el parque y Gordo la ha visto. Y empiezan a correr y ella los sigue con la mirada y, más tarde, con los pies.
"Los animales son muy listos lo que pasa que nosotros nos los entendemos", la frase más inteligente que he oido en mucho tiempo, lastima pensó ella.
Ha llegado a casa y mira a su perro, en busca de su inteligencia incompresible y la ve. Él lo sabe, sabe lo que ella piensa, que está sufriendo, por eso siempre la entretiene. Ella piensa que es al contrario, pobre ingenua. Le lleva sus juguetes preferidos y duerme a sus pies. La controla con su cuerpo, la sigue, le seca las lagrimas antes incluso de que ella tenga ganas de llorar.
Nosotros nos los entendemos, pero ellos a nosotros...

Soñar despierta

Hoy ha vuelto a llover. Venía a casa andando, como de costumbre. Ahora hago el mismo trayecto que hacer un par de años, pero no me resulta tan pesado, la novedad supongo, el recuerdo de los viejos tiempos. Traía unos zapatos no aptos para la lluvia, sentía el agua en mis pies, pero no me importaba, esta lloviendo.
La lluvia es rara, lo pinta todo con un color distinto y eso me gusta, algo nuevo para variar. Nuevos sonidos, nuevos tonos, otra luz distinta. Algunos piensan que es triste que llueva, no lo creo así, solo es ... diferente.
Siempre soñé con ello: París mojado y yo debajo de mi paraguas por las calles de Montmartre. Es un sueño más de tantos otros que se tienen cuando una está despierta.
A veces me obligo a no hacerlo, a no soñar a pensar en lo que ahora hay, lo que tengo, pero por desgracia se cumple de vez en cuando. Es difícil de explicar: por un lado está lo que quieres que pase y por otro lo que sabes que va a pasar y por mucho que quieras que pase algo sabes que no pasará y lo borras de tu mente y te dices no, no ,no... Mucha gente no sabe decir que no y no saben la suerte que tienen, porque no creo que haya nada más duro que prohibirse a una misma querer cosas, ilusionarse, soñar despierta.

Alienada

Ya se acabó la semana. Una semana de nuevas experiencias, del primer contacto con el mundo laboral que lo llaman. Siempre supuse que sería duro ser adulto, empezar a tener responsabilidades, crecer y hacer algo con la vida de uno, pero nunca pensé que significara tener que renunciar a tantas cosas, a la calidad de vida en realidad.
Hoy sin duda entiendo la importancia que tiene que te guste tu trabajo, porque estar rodeada de personas que hablan y hablan que te exigen más de lo que deberían y ser capaz de contener tus ganas de levantarte y marcharte es algo que no tiene precio, es autentica pasión.
El problema de los trajes, las corbatas no es realimente su incomodidad, es lo que representa, son las cadenas mentales que suponen, el estrés, la rutina de una labor.