Puede

Llevo escribiendo mucho tiempo. Empecé por el colegio, imitando a mi hermana, mi modelo desde siempre, mi inspiración en demasiadas ocasiones, aunque también la que hacía, la que hace que esto tenga sentido.
Mi musa la tristeza, la pena, un deseo que no se cumple, un sueño que aflora en la mente de una niña que crece demasiado rápido. La fuerza para seguir con el blog una amiga que está lejos, un cantante extremeño que me dio la idea, un mal día, un sentimiento que no se sabe explicar.
Nunca he recibido un premio, nunca lo merecí, nunca tuve nada que contarle al mundo. Siempre he sido muy egoísta en ese aspecto. Se me olvida que los demás también sienten, que lloran a veces a oscuras en una habitación extraña, en una esquina oscura o iluminada sin sol.
No me gusta que lean lo que escribo. Me siento desnuda ante un mundo a menudo cruel en donde estar triste, pasar una mala racha no es una opción.
De pequeña tenía la firme idea de que acabaría en un manicomio. Hablaba siempre sola, y aún lo hago lo curioso esque no me digo nada. Siempre he tenido demasiados pajaros en la cabeza y no creía que eso fuera sano, que fuera lo normal. Con el tiempo descubrí que lo normal es relativo, que nunca se sabe quién te va a pedir fuego en un bar o quién es el que está más loco de todos. Descubrí que hablar sola era mi naturaleza, ir en contra natura, ¿eso es sano? Puede que sí acabe teniendo visiones sobre gente que me dice cosas al oído, pero, y qué importa, serán solo palabras que siempre quise oir y nadie me dijo.