Puede que tú hagas más fuerte con más ganas de seguir.

Sentada frente a la ventana mira pasar la vida. Oye voces de gente que no conoce y ve caras de hijos que no recuerda. Sonríe cuando la besas porque en el fondo sabe que te quiere aunque no sabe por qué.

Yo tampoco la recuerdo. Mi idea de ella es de una anciana sentada en una silla madera hablando sin dejarme oír el televisor. La echo de menos.

No tiene pasado, ya no sabe quien fue: una mujer valiente y luchadora dando la vida por aquellos que hoy se olvidan de ella. Y la llaman enferma

Hoy que el tiempo aplaca el dolor, no así las lágrimas que, incontrolables, brotan de mis ojos con su recuerdo, admiro a la mujer que hay en mí, que vive en mí, que su recuerdo no deja marchar y que me acompaña en estas noches en vela donde mi mente viaja más rápido que yo. Atrás a su recuerdo, adelante a un futuro que se me abre y no sé muy bien por qué puerta entrar y, al presente, que día a día me acompaña en mi reloj nuevo.

"Son tan bonitas las noches en las que no hay que dormir, es tan corta la distancia que me separa de ti".

A veces, la noche se vuelve de tu forma, y te veo ir y venir por la recepción, rápido, solo para mirarme y volver a desaparecer. Un ir y venir incesante, como si de una sombra te tratases. Imagino que me preguntas, que me escudriñas con tus ojos azules por si algo no marcha bien. No te preocupes, abuela, me dejaste tu fuerza y me trajiste quien tira de mí si me despisto y no la uso.

Y a la luz

Contigo descubrí un mundo en el que el amor no sea tan extraño de sentir, que se sienta, sin pensar, sin pros ni contras, sin pegas ni objeciones, ni excepciones. Que sea sencillo e inevitable sonreir. Que lo raro sea no sentirse amado todo el tiempo, en todas las condiciones en cualquier circunstancia y lugar.

Un mundo en el que la locura no da miedo, ni se sienta compasión por estar loco. En el que estar loco no sea querer morir sino querer vivir, querer hacer de la vida algo especial a intervalos de 5 minutos, porque con 5 minutos se puede sonreir toda la vida.

Encontré en tus pies los compañeros ideales del camino, que puede que no lleve muy lejos, ni muy cerca, puede que no tengan un destino, pero con ellos solo importa caminar para sentir el sendero bajo los pies.

Dejó de existir el tiempo y el lugar. Dejé de sentir un ente físico para poder trasladarme allá donde tú estás y que me sientas siempre. Dejé de esperar el momento en el que me dirás adiós, confiando en que ese día no llegará nunca. Dejó de importar las frustraciones, los intentos fallidos, porque tú das sentido a mis derrotas. Perdí las batallas, pero finalmente gané la guerra. Conquisté la ciudad al tiempo que tú me conquistaste a mí.

Y puede que mis musas me hayan abandonado, que mi pluma duerma escondida en un rincón del olvido del que no quiero recordar la ubicación. Nada importa. Ya no hay penas que deban ser lloradas en secreto, entredichas en versos que solo yo entiendo. Cada historia contada en clave con una nueva tristeza, o quizás la misma tristeza con diferente trazo.

Y puede que mi vida haya cambiado, que yo haya cambiado. Pero es que en la oscuridad no se aprecian bien los objetos y solo a la luz, la que tú me has traído, mi verdadera forma puede ser descubierta.

Noche de reencuentros

Son muchas las personas que he conocido a lo largo de mi vida. Nunca me consideré una persona sociable en exceso, de esas que necesitan irse a casa con un amigo nuevo cada noche, que buscan en los demás la aprovación que quizás no tengan de sí mismos. Pero si alguna vez me quejé de aquellos que se cruzaban en mi camino, el tiempo me enseña que son las mismas piedras las que hacen el sendero y no el sendero quien fabrica piedras.
Y en una de mis, ya sonadas noches en vela, echo la vista hacia atrás y me encuentro con ellos. Amigos que se vuelven conocidos o desconocidos que se ahora forman parte de mi familia y me vienen lágrimas a los ojos. De felicidad, de nostalgia, de todo aquello que sufrí o reí junto a ellos y me entristece pensar que mi paso por su vida no haya sido tan espectacular como el paso de la suya por la mía. Espectacular. Porque nada que merezca la pena ser añorada tiene que ser menos que eso, menos que espectacular.
Echo de menos a aquellos que se fueron, y ansio conocer a aquellos que vendrán. Solo espero que, en mi cielo, algún día me dejen juntarlos a todos ellos y sentarme a recordar.
Rezo para que, si en esta noche me Estas escuchando, si he de morir, por lo menos que sea con mis recuerdos, con la alegría que hoy siento de poder mirar atrás y pensar en ellos...
¡Sabría que vendrías esta noche también! Ojala pudieras hablarme y yo escucharte como tú haces ahora conmigo...

La Ley

Si algo puede salir mal, saldrá mal. Supongo que Murphy sufrió una crisis de identidad al descubrir su Ley universal, esa que le decía que da igual la esperanza que tuviera en cualquier cosa porque, al final, se jodería.
Al principio, luchas contra tu propia verdad, te enfadas, intentas rebelarte, la rabia te come y tu la comes a ella hasta que alguna de las dos diga basta. Luego llega la tristeza, la rabia ganó el combate. Y ahora te queda jugar con la soledad, resignarte a que no te pase el balón. Negarla sería negarte la propia realidad.
Ahora te queda preguntarte el por qué. Por qué llegado a este punto del camino los pasos se hacen más pesados y más dificil el avance. Por qué, si lo que te espera no te entusiasma y retroceder sería una derrota, quedarse parada no es ni siquiera una de tus opciones. Y como quién no quiere la cosa, sigues avanzando, moviendo los pies más bien, de manera automática, parando en cada piedra del camino a lamentarte por..., solo a lamentarte.
Y si miras hacia atrás, ves que alguien se llevó tu alegría, tu energía, te robaron tus dones sin mostrar más arrepentimiento que una mirada de soslayo al verte pasar. mientras tu camino, el que no te gusta ni alante ni atrás, se hace más y más largo, con un destino incierto y muchas decepciones en el trayecto.
Quizás Murphy lo sintió, y quiso callárselo. Fabricar una caja de pandora donde guardar su secreto y fingir que nada de lo pronunciado ha sido dicho jamás, pero... la caja se rompió y todos lo descubrimos "si algo puede salir mal, saldrá"

Garabatos

Garabatos en mi cuaderno. Algo escondido con demasiada rabia para usar corrector. Seguro que merecía que la hoja fuera arrancada, pero, a su vez la rabia se mezcla con la esperanza, con el recuerdo, con los restos de un ayer que hace calmar tu ira y adecentar un poco la página.
Hay un garabato, también, en el inicio de una historia, quizás poco fructifera para dar algo hermoso, quizás con un final prematuro, antes incluso del erase.
Erase..., curioso que los cuentos siempre hablen del pasado. El presente te deja pocas opciones para soñar, para inventar cuentos, aunque la verdad, es que te deja pocas opciones para creer que puedan suceder de verdad.
Ando detrás de mi prosa, la invoco para que venga a mí, para crear cuentos que merezcan ser creídos: un palacio en un reino muy lejano, una princesa hermosa a la par que inteligente, un villano que muera y algún animal que hable, los animales que hablan siempre dan sentido a la imaginación del que los inventa.

Reflexiones nocturnas

El pelo ondea con el viento. Lo miro en mi sombra nocturna que una farola proyecta en la pared. Y pienso que tal vez de tanto buscar la felicidad, esta se me perdió por el camino. Y tiro miguitas de pan para que vuelva algún día, cuando esté preparada, cuando me haya perdonado el despiste. La vida te da lo que te pertenece, todo lo bueno, todo lo malo, es tuyo por derecho propio y aquello que no te es otorgado, no lo desees, no es tuyo y es mejor no ambicionarlo.
Y el mundo sigue girando, cogio impulso hace ya muchos años, y no ha dejado de girar. Sin embargo, ya a estas alturas, se encuentra mareado y con ganas de vomitar: hay ricos egoistas, pobres honrados, ladrones sin condena y libres encarcelados... demasiado movimiento, quizás.
Y quizás el movimiento es lo que tiene q pasar, que la gente se acerque, se aleje y que no vuelvan más. Que cada día esté más loca, más enoramorada de él, que cada día la eche más de menos y de que no me guste nada mi cada día.

Facciendo la prova

Mentre faccio la prova di scrivere in questa lingua in cui so parlare, ma soltanto a volte, penso a quanto tempo ho perso pensando.
Il camminare per la strada è la scusa minima per inventare, ideare, idealizzare una realtà non cosí tanto reale.
Uno sfiori lascia volare l`immaginazione, inventado un universo che non esiste, e che, in realtà non esistirà mai. A volte, la consolazione, l`autocompassione propia della stessa tristeza ti strizza l´occhio dicendoti che la realtà è la propria bellezza, quella che arriva senza avvisarti e che supera tutti i sogni d`estate con cui hai passato la notte. ¡Magari fosse certo! Ma all´interno sai che non è così, che la realtà è un giocco truccato, con decine di trappole aspettando per dirti che ci ha finito e che hai perso.
Di solito, mi trovo creando una vita parallela a questa mia. Conversazioni, oggetti, parole che si dicono in un silenzio che no finisce mai, dette per una bocca non aperta. Persone che vengono quando non sappiano già camminare. Resti di un giorno non proggetatto che non soportano non essere stato apprezziati al suo tempo e che non si arrendono, non soltanto alla dimenticanza, ma anche all`ignoranza. Perchè è peggio non avere avuto il grado di essere vissuto mai, che essere dimenticato quando, alla fine, si sa che si è vissuto qualche giorno.
E così passa il tempo, tra trucchi e sogni, verità e bugie, tra quello che vogliamo e quello che abbiamo, provando a lasciare a parte una realtà ed un`altra, per non emergere, non essere diversi, per non riconoscere che a volte non differenziamo una cosa successa di un`altra che non lo è.